tag:blogger.com,1999:blog-37787247610780116952023-11-15T08:48:16.538-08:00POESIAS DEL SIGLO XXisabelhttp://www.blogger.com/profile/11624049933611162675noreply@blogger.comBlogger11125tag:blogger.com,1999:blog-3778724761078011695.post-76970257884087365692012-05-06T04:21:00.000-07:002012-05-06T04:21:51.211-07:00<div align="center">
<span style="font-family: "Courier New", Courier, monospace;">MECÍA FLORES</span></div>
<div align="center">
<br /></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Courier New;">Anoche estaba durmiendo</span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Courier New;">y el viento me despertó, </span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Courier New;">y me dijo al oído</span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Courier New;">que me llamaba mi amor,</span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Courier New;">corre y dile que me espere,</span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Courier New;">que no se vaya sin mí,</span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Courier New;">al irse el viento mecía</span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Courier New;">las flores de mi jardín.</span></div>isabelhttp://www.blogger.com/profile/11624049933611162675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3778724761078011695.post-88352509280737812582012-05-06T04:16:00.000-07:002012-05-06T04:16:20.632-07:00<div align="center">
<span style="font-family: "Courier New", Courier, monospace;">DESMEMORIADA</span></div>
<div align="center">
<br /></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Courier New;">Me niego a que mi cabeza sea</span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Courier New;">como una casa desamueblada,</span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Courier New;">con las paredes sin cuadros</span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Courier New;">con la librería vacía,</span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Courier New;">me niego a vivir sin recuerdos</span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Courier New;">que me unan al pasado,</span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Courier New;">aunque solo sea, a través </span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Courier New;">de una fotografía.</span></div>
<div align="center">
<br /></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Courier New;">Perdón, he olvidado</span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Courier New;">¿a que me estaba negando?</span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Courier New;">¡Uf! Que memoria la mía.</span></div>isabelhttp://www.blogger.com/profile/11624049933611162675noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3778724761078011695.post-4786959623085842292011-11-12T06:55:00.000-08:002011-11-12T06:55:09.563-08:00HOMENAJE<div align="center">Por costumbre, se encala la miseria</div><div align="center">de las casas humildes y las cuevas,</div><div align="center">con puertas mínimas y apenas sin ventanas,</div><div align="center">la dignidad de los pobres ¡Admirable!</div><div align="center">Al salir vestidos de domingo,</div><div align="center">con la camisa limpia y bien planchada,</div><div align="center">por esa mujer, triste y arrugada,</div><div align="center">que dejó su belleza en esa casa,</div><div align="center">que amenaza cualquier día, con sepultarla.</div>isabelhttp://www.blogger.com/profile/11624049933611162675noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3778724761078011695.post-41560649651495146502011-03-30T00:54:00.000-07:002011-03-30T00:54:39.891-07:00SEMBRANDO SUEÑOSAbro un surco y voy sembrando<br />
mis sueños y mi esperanza,<br />
de hacer un mundo mejor<br />
para el dia de mañana,<br />
si pudiera, si supiera...<br />
para siempre y bajo tierra<br />
enterraria en el surco,<br />
el paro y la emigración<br />
que aquejan tanto a mi tierra.<br />
<br />
Hombres del campo andaluz,<br />
trabajadores curtidos,<br />
que junto con vuestros hijos,<br />
tuvisteis que ir a buscar,<br />
a otras tierras el trabajo,<br />
¡que sarcástica es la vida!<br />
todo a tí te lo negaron<br />
por negarte, hasta el trabajo.<br />
<br />
Pero antes de emigrar<br />
hacia el nordeste de España,<br />
se ha dejado tu mujer<br />
su juventud y belleza<br />
aqui, pegada a esta tierra,<br />
a este surco que hoy abro.<br />
<br />
Puede que entre tanta mezcla<br />
brote algún día una flor,<br />
símbolo de la justicia,<br />
la libertad y el amor,<br />
con lágrimas y sudor,<br />
las gentes de Andalucia<br />
están regando esa flor.isabelhttp://www.blogger.com/profile/11624049933611162675noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3778724761078011695.post-76921331187753555802011-03-28T15:53:00.000-07:002011-03-28T15:53:19.569-07:00PUEBLOSi sabes que en loco convierten al cuerdo,<br />
no te calles, pueblo.<br />
Si quieren que seas, solo carne y huesos,<br />
revélate pueblo.<br />
Te han utilizado y mancillado luego,<br />
Grita fuerte, pueblo.<br />
Camina sin miedo, eres la esperanza,<br />
eres vida, pueblo.isabelhttp://www.blogger.com/profile/11624049933611162675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3778724761078011695.post-41185090424705277512011-03-24T17:39:00.000-07:002011-03-24T17:39:25.871-07:00CONCLUSIÓNPadre, dime tú por qué<br />
la tierra tienes que arar,<br />
hijo, hay que prepararla<br />
para la simiente echar.<br />
<br />
Padre, ¿puedes tú decirme<br />
por qué tienes que escardar?<br />
para quitar malas hierbas<br />
que estropean el trigal.<br />
<br />
Padre, ¿me puedes decir<br />
por qué tienes que segar?<br />
para recoger el fruto<br />
que la madre tierra da.<br />
<br />
Padre, si estás todo el año<br />
trabajando sin parar,<br />
¿por qué estás en la miseria?<br />
¿por qué no tenemos pan?isabelhttp://www.blogger.com/profile/11624049933611162675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3778724761078011695.post-18273352844699012222011-03-16T01:52:00.000-07:002011-03-16T01:52:45.769-07:00CAMPESINAMientras la yunta descansa<br />
la gente del campo almuerza,<br />
poco, y con sabor a tierra.<br />
<br />
Trabajando el campo<br />
siegas el trigo, mujer<br />
descansa un minuto,<br />
dale teta al niño.<br />
<br />
Luchando has envejecido,<br />
amontonados, criaste a tus hijos,<br />
una parte de españa<br />
tú la has parido.<br />
<br />
No te apene haber vivido<br />
siempre a la tierra pegada,<br />
vieja mujer campesina,<br />
la tierra, es vida.isabelhttp://www.blogger.com/profile/11624049933611162675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3778724761078011695.post-17915437568163732552011-03-09T09:28:00.000-08:002011-03-09T09:28:19.616-08:00LA PREGUNTAAsfalto, que no te quejas,<br />
de recibir cada día<br />
sobre tus duras costillas<br />
tanto y tanto pisotón,<br />
si tierra blanda tú fueras,<br />
nadie osaria pisarte<br />
por no mancharse los píes,<br />
solo lo haria el campesino<br />
siempre triste, distraído,<br />
haciendose esta pregunta,<br />
¿lloverá, no lloverá?isabelhttp://www.blogger.com/profile/11624049933611162675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3778724761078011695.post-72918955731550156512011-03-09T09:19:00.000-08:002011-03-09T09:19:55.472-08:00ACEITUNAEn un olivo del llano<br />
la aceituna preguntaba,<br />
ya no vienen a cogerme,<br />
y, a las mozas<br />
¿que les pasa?<br />
<br />
Se han marchado a la ciudad, <br />
el viento le contestaba,<br />
ahora trabajan en fábricas<br />
en talleres, de criadas...<br />
¡pobres mozas!<br />
la aceituna contestaba.isabelhttp://www.blogger.com/profile/11624049933611162675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3778724761078011695.post-79630498014040183832011-03-04T16:37:00.000-08:002011-03-04T16:37:10.896-08:00EN MEMORIAEstá sudando la hoz,<br />
está sudando el arado,<br />
padre mío, es tu mano,<br />
eres tú el que está sudando.isabelhttp://www.blogger.com/profile/11624049933611162675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3778724761078011695.post-32328172854474012332011-03-04T16:31:00.000-08:002012-08-15T16:44:32.226-07:00AÑORANZANo tengo suelo en mi pueblo<br />
para sembrar trigo blanco,<br />
que seca queda la tierra<br />
sin riegos de sudor claro,<br />
no quiero padre que queden<br />
solos, sin arar los campos,<br />
sin recoger las espigas<br />
que se mezclan con mi llanto,<br />
lleno de terrones secos,<br />
lleno de terrones blancos,<br />
cuajado de malas hierbas,<br />
¡Que triste se queda el campo!isabelhttp://www.blogger.com/profile/11624049933611162675noreply@blogger.com0